23 de Maio de 2017 (Manchester)

Imagem de Waleria Lima

Tenho a mão agrafada a palavras

que não querem sair

que não passam de pensamento, de choro,

de fogo cravado em carne, em sangue.

Tingiram-se os girassóis de vermelho,

calados pelo idioma do terror,

pelo frio dos corpos caídos.

Não sei que fazer com esta ave negra

que me esvoaça na alma

E cresce em mim

uma dor de granito com raízes fundas,

uma febre imensa e má,

um medo que esmago nos dentes.

Como sacudir a estupidez, o ódio,

a intolerância, a ignorância?

Como matar a ave negra?

23-05-2017

Às mães

A minha mãe, a minha tia (também uma Mãe) e eu

As mães são lindas! 

Mesmo quando o não são, 
são lindas. 

São lindas e cheiram muito bem. 

E têm um colo macio e morno
com a dimensão exacta,
de todos os nossos tumultos,
de todos os nossos silêncios,
de todos os nossos desejos.

São portos de quietude
e guardam em si a memória
de todo o tempo.

Têm mãos enormes e doces
que nos tocam com a brandura das ondas,
e nos aquecem, nos confortam
e empurram mansamente as tristezas. 

Acendem luzes nos corredores mais escuros
por onde, por vezes, vagueamos perdidos.

Estão lá naquele preciso momento
em que nos sobra a felicidade
e não sabemos onde vertê-la, 

ou então nos falta muito
e tudo ameaça quebrar-se.

Estão apenas lá
e, sendo tão pouco,
é tudo.

E mesmo de peles vincadas,
de cabelos encanecidos,
de andares hesitantes,
de costas encurvadas,
de falas inseguras

são lindas!

E têm estrelas nos olhos.

Celeste Pereira
2017-05-06

Inevitavelmente Abril

                                                      
                                                          Fotografia de Mota Isfil

Abril outra vez

e outra vez esta necessidade imensa

de avivar momentos,

de procurar as palavras certas

nos andaimes da memória

e de as enfeitar de cravos rubros.

Apetece soltar a voz

em ondas largas de inquietude

em gritos azuis de gaivotas e

calá-la apenas para além do adeus.

Apetece ainda acordar a esperança,

o sonho, o desassossego

presos, aqui e ali,

às raízes das pedras

e enfeitar de novo o poema.

É Abril,

Inevitavelmente Abril

e às vezes,

está sol.

2017-04-25

Dias de Abril

Sansa a cuidar da orquídea

Chegam assim,
de mansinho,
os dias de Abril.

Primeiro estendem-se as horas
num respirar brando
de sílabas lentas.

Depois são as teias
muito fininhas
que se enchem de brilhos novos
e de resplandecências translúcidas

como memórias muito antigas.

São ainda as flores
de cores vibrantes
e ébrias de odores doces
que se espalham em geografias aleatórias

que só elas e os poetas entendem. 

E nesses dias,
os meus olhos,
muitas vezes olhos de chorar,
vestem-se de todas as cores
com que se perfuma a vida

e riem.

2017-04-11

Particularmente

                                                            Envie com olhos de sonhar

Hoje,

particularmente,

gostava de escrever um poema.

Precisava de domar a arrogância muda das palavras,

limar-lhes o embaraço,

quebrar-lhes a transparência

Precisava que as cores

fossem muito mais que um rascunho

e que as memórias se projectassem

muito além deste ténue resíduo

que flutua na raiz dos olhos

Precisava de sons sem penumbra,

de sonhos desamarrotados,

de gatos enroscados nos joelhos

com olhos de sorrir

Porém, hoje,

particularmente,

sento-me nas minhas arestas,

percorro, com carinhos gastos, os vincos da vida,

afago devagar a desistência

e não tenho palavras.

2017-03-21

Se vieres hoje

Over Village de Marc Chagall

Se vieres hoje,

vem cedinho.

Acorda-me devagar

num desarrumar brando de sonhos.

Empurra lentamente a noite,

arruma-lhe os ecos,

as sombras, os medos

e deixa que a claridade

escorra em sílabas brandas

arredondando os escombros da sombra.

Desamarrota-me o olhar

e enche-o de todas as cores.

Empurra

de mansinho

a acidez fria da manhã

e os silêncios.

Ouviremos a chuva,

perfumada de azuis,

e estrearemos o dia,

assim,

devagar,

à tona do sonho.

2017-03-03