Aguarela de Manuela Silva

O cravo vermelho

 

Ofereceram-me um cravo.

É vermelho esse cravo.

Não é um cravo daqueles que cresce 

de raízes presas à terra.

Não, é dos que nascem da vontade 

e dos sonhos de alguém.

 

Coloquei-o no peito porque é Abril 

e porque com ele despertaram 

os sons azuis das gaivotas.

Daquelas que voam, 

das que têm asas  de vento.

Das que dizem que nenhum silêncio é eterno

quando a vontade se levanta.

 

Acordaram também as memórias 

de uma tal vila morena 

onde em cada esquina se encontra um amigo. 

Daqueles que oferecem cravos 

vermelhos, lindos.

Dos que nos fazem reacender a esperança.

Dos que sabem que a liberdade 

só o é quando cabe em todos.

Daqueles que trazem no rosto 

a dignidade de se ser inteiro.

Dos que nos fazem ainda acreditar.

 

Trago este cravo no peito porque julgo 

que a liberdade se rega todos os dias, 

que a igualdade se constrói com passos certos

e que a solidariedade pode começar 

no gesto simples de estender a mão.

 

É Abril

e eu tenho um cravo vermelho!

 

Celeste Pereira

2026-04

Ana

Tu sabes como eu gosto de palavras.

Agora mais ainda. 

Aprendi a saboreá-las, 

a arredondar-lhes as sílabas, 

a deixá-las escorregar devagarinho, 

enquanto lhes aprecio o gosto 

ao  dissolverem-se lentamente entre salivas.

 

Sabes também como gosto de as usar,

de lhes investigar assombros

de lhes ouvir as suas vozinhas de grilo

depois de voltearem inquietas

dentro da minha cabeça.

 

Porém, hoje, por mais que procure

não encontro nenhuma digna de ti, 

de te felicitar. 

Não lhes adivinho o fogo, a cor , o odor.

São metáforas muito gastas

de uma titubeância avassaladora.

Acho que já as gastei todas, 

as que valiam a pena, 

as que merecias.

 

Que dizer-te? 

Que quando nasceste me nasceu abril por dentro?

Que se instalou em mim uma felicidade fininha

que ainda hoje sinto quando te olho, 

quando te ouço, quando penso em ti?

Que ganhei uma filha, uma companheira, 

uma amiga, um amparo?

 

Tudo isto já te tinha dito 

e não acho mais palavras.

As que surgem contenho-as num ato de prudência, 

não te fazem jus.

E embora as embrulhe cuidadosamente em ternura, 

chegam gastas, macilentas, despojadas de sentido. 

 

Enfim, talvez baste uma palavra pequena,

sem grandeza, sem ornamentos. 

Uma palavra singela,  inteira, plena de verdade.

Uma palavra que seja como que um segredo nosso, 

apenas sussurrado.

 

Acho que encontrei. 

E diz tudo.

Tu és gutpela tru! 

Parabéns!

 

Celeste Pereira

2026-03-02

Estive impossibilitada de publicar neste espaço alguns anos sem perceber muito bem porquê. 

Eu tinha um domínio próprio que entretanto não consegui renovar apesar do muito empenho que coloquei nessa renovação. 

Por outro lado, mesmo não renovando, era suposto o espaço reverter automaticamente para o domínio "blogspot". Assim eram as condições iniciais tal como as entendi. 

Mas nada disso aconteceu e eu fiquei impedida de entrar no meu blog.

Durante muito tempo fui tentando, mandei emails que nunca foram respondidos, tentei outras formas de comunicação sempre sem qualquer sucesso.

Desisti. Se calhar nem era assim tão importante com as novas formas de comunicar que se abriam com os facebook, twiters, instagrams e por aí fora

Hoje, tinha no email a notificação de um comentário para um texto que tinha escrito em 2010....

Fiquei curiosa e tentei (até já nem sei muito bem como se faz) entrar no blogue. 

Consegui, acho eu. Agora vamos lá ver se consigo publicar o que estou a escrever. 

Confesso que fiquei contente. 

E, num dia que é tremendamente triste para mim, esta pequenina alegria aqueceu-me a alma.

É que eu gosto mesmo
do meu blogue. 

A avó Alice

Avó Alice e mamã

Creio que já vos falei da avó Alice.

A avó Alice era a minha avó.

Era uma mulher baixinha e redonda,

muito branca e cheia de luz.

Era uma espécie de lua cheia

mas muito mais quentinha.

Tinha um colo pequenino

onde eu gostava de me sentar

a descansar de ser criança.

Tinha o tempo entalhado nas mãos

que eram poços de ternura e

cheiravam a leite creme 

com um pozinho de canela.

Tinha olhos de rir, suaves e doces.

Porém, às vezes, o seu olhar era

atravessado por rios inquietos

que me inquietavam muito,

também,

por não os entender nem os segurar.

Tinha a tranquilidade de uma carícia boa

assim um tanto ao jeito

de quem não conhece a pressa

ou não lhe importa.

Estar com a avó Alice

era quase como escutar um mar sem rumores

ou perder-me no bocejo de uma noite de Verão.

Chamava-se Alice

e era a minha avó.

E a falta que me fazia hoje uma avó!

2017-07-26

Celeste Pereira

Quanto vale um homem?

Estou assim como que parva,

sem palavras,

sem gestos, sem vontade,

tolhida pela raiva.

Tenho o coração fora do peito

e as lágrimas presas às imagens de inferno

que as notícias me trazem.

Algo me diz que há por aí

um deus mal informado ou cruel

ou cruel e mal informado

que consente tragédias assim.

Por mais que tente

– e não paro de tentar –

não consigo tolerar este tremendismo,

este exagero de dor,

esta tirania  da impotência.

Num tempo em que a ilusão

é a de ter as rédeas de tudo bem presas aos punhos

esta incapacidade de controlo

desmonta todas as certezas,

cava um abismo de indescritíveis desassossegos

e acende um medo sem fim.

Fico sem ter mar onde me agarrar

O mundo vai-se consumindo em chamas

e eu cada vez mais fábula.

Afinal quanto vale um homem?

2017-06-18

Ilusão

Tento pintar o dia

com a cor dos risos

que me sobram da infância.

Equilibro as memórias no gume dos dias

e ouço deliciada o eco das cores

e dos cheiros distantes.

Deixo que as horas se desfaçam

em outras horas cada vez mais miudinhas

e respiro o encanto em sílabas lentas

suspensas nos andaimes da lembrança.

Troco tudo pelo sortilégio dos dias sem sombras,

das vozes pequeninas,

dos sorrisos redondos e frescos,

dos olhares sem fantasmas,

do gargalhar de cristal deixando antever dentes miudinhos,

dos cheiros bons a terra, a erva e a rio

das cerejas macias,

das talhadas de melancia muito vermelhas

e túrgidas de doçuras insuspeitas.

Hoje tento ignorar possíveis intimidades com o futuro

e troco tudo pela ilusão de ser pequenina outra vez.

2017-06-01