23 de Maio de 2017 (Manchester)

Imagem de Waleria Lima

Tenho a mão agrafada a palavras

que não querem sair

que não passam de pensamento, de choro,

de fogo cravado em carne, em sangue.

Tingiram-se os girassóis de vermelho,

calados pelo idioma do terror,

pelo frio dos corpos caídos.

Não sei que fazer com esta ave negra

que me esvoaça na alma

E cresce em mim

uma dor de granito com raízes fundas,

uma febre imensa e má,

um medo que esmago nos dentes.

Como sacudir a estupidez, o ódio,

a intolerância, a ignorância?

Como matar a ave negra?

23-05-2017

Às mães

A minha mãe, a minha tia (também uma Mãe) e eu

As mães são lindas! 

Mesmo quando o não são, 
são lindas. 

São lindas e cheiram muito bem. 

E têm um colo macio e morno
com a dimensão exacta,
de todos os nossos tumultos,
de todos os nossos silêncios,
de todos os nossos desejos.

São portos de quietude
e guardam em si a memória
de todo o tempo.

Têm mãos enormes e doces
que nos tocam com a brandura das ondas,
e nos aquecem, nos confortam
e empurram mansamente as tristezas. 

Acendem luzes nos corredores mais escuros
por onde, por vezes, vagueamos perdidos.

Estão lá naquele preciso momento
em que nos sobra a felicidade
e não sabemos onde vertê-la, 

ou então nos falta muito
e tudo ameaça quebrar-se.

Estão apenas lá
e, sendo tão pouco,
é tudo.

E mesmo de peles vincadas,
de cabelos encanecidos,
de andares hesitantes,
de costas encurvadas,
de falas inseguras

são lindas!

E têm estrelas nos olhos.

Celeste Pereira
2017-05-06