A avó Alice

Avó Alice e mamã

Creio que já vos falei da avó Alice.

A avó Alice era a minha avó.

Era uma mulher baixinha e redonda,

muito branca e cheia de luz.

Era uma espécie de lua cheia

mas muito mais quentinha.

Tinha um colo pequenino

onde eu gostava de me sentar

a descansar de ser criança.

Tinha o tempo entalhado nas mãos

que eram poços de ternura e

cheiravam a leite creme 

com um pozinho de canela.

Tinha olhos de rir, suaves e doces.

Porém, às vezes, o seu olhar era

atravessado por rios inquietos

que me inquietavam muito,

também,

por não os entender nem os segurar.

Tinha a tranquilidade de uma carícia boa

assim um tanto ao jeito

de quem não conhece a pressa

ou não lhe importa.

Estar com a avó Alice

era quase como escutar um mar sem rumores

ou perder-me no bocejo de uma noite de Verão.

Chamava-se Alice

e era a minha avó.

E a falta que me fazia hoje uma avó!

2017-07-26

Celeste Pereira

Quanto vale um homem?

Estou assim como que parva,

sem palavras,

sem gestos, sem vontade,

tolhida pela raiva.

Tenho o coração fora do peito

e as lágrimas presas às imagens de inferno

que as notícias me trazem.

Algo me diz que há por aí

um deus mal informado ou cruel

ou cruel e mal informado

que consente tragédias assim.

Por mais que tente

– e não paro de tentar –

não consigo tolerar este tremendismo,

este exagero de dor,

esta tirania  da impotência.

Num tempo em que a ilusão

é a de ter as rédeas de tudo bem presas aos punhos

esta incapacidade de controlo

desmonta todas as certezas,

cava um abismo de indescritíveis desassossegos

e acende um medo sem fim.

Fico sem ter mar onde me agarrar

O mundo vai-se consumindo em chamas

e eu cada vez mais fábula.

Afinal quanto vale um homem?

2017-06-18

Ilusão

Tento pintar o dia

com a cor dos risos

que me sobram da infância.

Equilibro as memórias no gume dos dias

e ouço deliciada o eco das cores

e dos cheiros distantes.

Deixo que as horas se desfaçam

em outras horas cada vez mais miudinhas

e respiro o encanto em sílabas lentas

suspensas nos andaimes da lembrança.

Troco tudo pelo sortilégio dos dias sem sombras,

das vozes pequeninas,

dos sorrisos redondos e frescos,

dos olhares sem fantasmas,

do gargalhar de cristal deixando antever dentes miudinhos,

dos cheiros bons a terra, a erva e a rio

das cerejas macias,

das talhadas de melancia muito vermelhas

e túrgidas de doçuras insuspeitas.

Hoje tento ignorar possíveis intimidades com o futuro

e troco tudo pela ilusão de ser pequenina outra vez.

2017-06-01